Un ciervo del Alumine

Hay historias que uno cuenta para uno, y otras para compartir. Esta es una historia para tres, para Carlitos Frutos, mi amigo de Neuquén, para Lito que nos acompaña y también, por que no, para mi.

La suave luz de la luna de Marzo plateaba las aguas del rio Alumine, y una persistente y fría brisa nos helaba las orejas, que fuera del pasamontañas de lana, estaban atentas al sonido. La luz lunas daba un color claro a los cerros y las márgenes del rio, casi en un cuadro ideal. Una y otra vez, en la otra margen del rio se repitió el bramido, ronco, corto e intenso.

Quien nunca haya escuchado bramas a un ciervo rojo, no podrá ni imaginas de que estamos hablando. Solamente es comparable al rugido de los leones, que este autor también escucho de noche en los pantanos del delta del rio Okavango de Botswana.

Por la dirección del viento, por un momento nos pareció que se acercaba al rio, y exploramos inútilmente con los largavista la margen opuesta, pero no fue más que una ilusión.

La tarde anterior y rodeado de una manada de por lo menos veinte hembras, lo habíamos visto. Lejos como a setecientos u ochocientos metros sobre el faldeo del otro lado del rio.

Era un macho viejo con gruesas cuernas y con ese aire de superioridad con que un ciervo adulto mira al resto del mundo.

No se a ciencia cierta, si el nos vio. Largo rato lo estuvimos observando detrás d un radal. Lo vimos como correteaba a dos machos jóvenes que osaron acercarse a su grupo de hembras. Lo vimos como permanecía vigilante y sin bajar la guardia, hasta que subió la ladera del faldeo y se esfumo en la tarde. Se hizo la noche, y antes de regresar al campamento lo escuchamos bramar.

Varios machos también contestaban desde varias direcciones, pero nosotros estábamos concentrados en el.

Dos o tres días mas tarde, volvimos con la esperanza de volver a verlo y estudiar una estrategia para arrimarnos, pero la suerte, hasta hoy, nos había sido esquiva.

El tono de bramido, nos decía, aun sin verlo entre los ñires, que era el.

Hay veces en la vida, hay momentos en que en uno mismo se producen cambios, cosas que antes nos desagradaban, comenzamos a tolerarlas, yo siempre admire la artesanía en un buen pedazo de madera, una bella veta en el nogal, el fino segrin que hacia el hoy desaparecido Silvano Stocovaz, el brillo tenue y mate de un buen pavon al acido, y aquí en cambio me encontraba con un rifle en mis manos, que confieso que la primera vez que lo vi, cuando de la fabrica me lo mandaron de regalo, (y ud. lector si tiene una hija mujer me va a comprender), me sentí como si me dijeran que mi hija que recién cumplió los 14 años se acuesta con el novio. Que sensación extraña?

No tiene nogal, n tiene pavon, al principio me pareció como algo salido del episodio II de la Guerra de las galaxias. Pero ya me estaba acostumbrando, de tanto tenerlo en mis manos. Lo que si siempre me gusto de este Ruger K77 Mk.II de acero inoxidable, es lo liviano que es.

En calibre 308 Win. Y con una Zeiss Diatal 4X33 encima no llega a mucho más de 3 Kilos.

Ya había tenido la oportunidad de probarlo en el campo, en una cacería de antílopes en General Belgrano, y había dado más que sobradas prueba de su precisión a mas de 150 metros con munición Hornady Premium de 150 grains.

Ahora estaba acompañándome en el Sur. Había dejado mi viejo Mannlicher Schoenauer colgado en el armero.

Nos fuimos de regreso al campamento y esa noche cuando me fue a dormir, tarde por cierto, y si en algo soñé, fue con ese ciervo.

Al día siguiente, por la mañana salimos de a caballo, a recorrer muy temprano los bordes del bosque. Ese bosque de araucarias que se funde al fondo del cañado en un ñirantal espeso, y que en esta época del año, nos regala su coloración de rojo amarillo y naranja.

No en vano, en el sur se conoce al otoño como la estación de los colores.

Vimos varios ciervos, un 12 chico, uno que parecía ser un 10 puntas y un par de varetos, pero nada era cazable.

Por la tarde, y con el mismo ciervo en la cabeza, impulsado mas por la ilusión que por la razón, muy temprano, creo que como a las cinco, nos fuimos con Lito hasta el faldeo del rio.

Nos quedamos sentados un rato, mientras veíamos como de a poco el sol se iba apagando, como si Dios fuera girando el reóstato de a poco. A eso de las seis, o seis y media de la tarde, empezó otra vez la brama.

Bramaba un ciervo detrás nuestro, otro del faldeo de enfrente y alguno mas, que por la distancia, no llegábamos a ubicar bien.

Yo buscaba incesantemente con los largavistas recorriendo todo el faldeo en una formo metódica y constante. Tal era mi afán, que cuando Lito me toco y me dijo ?Ojo loco, me parece que ahí esta el ciervo tuyo?, casi no lo pude creer.

N estaba arriba, a mitad del faldeo, entre los neneos y la paja puna, estaba la manada. Otra vez la veintena de hembras con su celoso guardián.

Nuevamente me quede por un par de minutos admirando su estampa, su grueso y leonada cogote y oí su ronca voz.

Pero, la luz del día iba muriendo al compas del minutero del reloj. Se imponía tomar una decisión, y tenia que ser rápido ya que la luz del día se escapaba. Convenía tomar el lence ahora, ir atrás del ciervo, tirar con ya no demasiada luz con l posibilidad de herirlo y no poder seguirlo por la noche?. No seria mejor volver por la mañana, rastrearlo y tener todo el día por delante? (esto decía mi yo prudente). Estaría el ciervo allí mañana? Lo volveríamos a ver? Que dilema.

Pero en mi vida, a diferencia del pobre príncipe de Dinamarca con la calavera de Yorick en sus manos y que no conseguía saber que hacer, siempre las decisiones se inclinaron por la acción.

Esta vez también.

Semi oculto entre la vegetación de la ladera, y buscando el viento, bajamos silenciosa pero rápidamente hasta que legamos al agua. Y todos saben lo que hay que hacer para pescer, hay que mojarse el cu?

Una vez del otro lado, con los borceguíes, medias y ropa mojada, subimos la cuesta. El ciervo no estaba más. Había traslomado. Cuando llegamos al filo y nos asomamos con la debida prudencia lo volvimos a oír bramar. Imponente sonido (la barrera del venado como los españoles llaman a la brama del ciervo).

Una vez arriba, lo buscamos y arriba de una pequeña lomada que desde abajo no se percibía, vimos al lote de hembras. Allí estaba el.

Tímidamente a unos 150 metros asomaba la nariz un 10 puntas, como tratando en un descuido del viejo, robarle alguna hembra.

Me tire al piso, me repuse despacio de la agitación que me había provocado lo escarpado de la subida (o los kilos de mas que llevo en la cintura).

El ciervo giro la cabeza hacia atrás y miro con cierta indiferencia al 10 puntas, se dio vuelta otra vez y bramo.

Ya tranquilizado lo apunte y colocando la punta del retículo 1 alto en la paleta, acaricie el gatillo del Ruger, que mi amigo y armero Franco Tagle había convertido en algo aceptable, se sintió el disparo y el clásico golpe del impacto en el ciervo. El macho, trastabillo, se cayo, pero volvió a levantarse solo para volver a recibir un nuevo impacto en la paleta. Volvió a caer. Espero unos instantes e intento volver a levantarse pero cuidadosamente, y apoyando en un coirón apunte al cogote. Junto con el impacto se desplomo para no volver a levantarse.

En todo este fragor, las hembras huyeron unos 200 metros para reagruparse y quedarse mirando en nuestra dirección.

Finalmente y mientras le dábamos tiempo a que muriese en paz, el 10 puntas se hizo cargo de la manada.

Un papel decía 8,910 Kilogramos, junto con un espantoso dibujo hecho a birome en la guía de traslado, 28 cms. De roseta, altura 91 cms, puntas 11, etc, etc. Solo números.

La frialdad de un papel, la indiferencia de una balanza, a quien le da lo mismo pesar un ciervo que harina, no puede expresar nunca el sentimiento de un cazador.

La montaña había entregado a su rey.